Монашка. Зов Стража.

*** Рассказывает Игорь Воруч ***

Их…трое? Откуда взялся этот придурок без капюшона? Ладно, одним больше, одним меньше, без разницы. Всех убьём. Оу! Ты ж смотри, гадина на меня кидается!

-Ну чего ты, как там тебя, Илона вроде? Баба ты, а не мужик! И имечко подходящее! — Я бью его в нос. Хорошо так ударил, сильно. — Нравится?!

Ничего не ответил. Боится. Урод. А что у меня в руке? Ах да, я взял какую-то щепку. Вот её я и применю. Хотя сначала нужно руками поработать. Вон, то ли дело Макс. Багром он разбил руки новому помощнику этих сектантов. Тварь сидит на полу и воет. Так им и надо. Ууу… Я уже закипел.

-Ну что, девушка, потанцуем? — Я вырубил этого Илону ударом в висок.

*** Рассказывает Маруся Полякова ***

Боже мой… Что же они делают? Бедные, жажда мести застилает их разум. Тут же Оля… Тело. Нужно прикрыть тело. Пойду, найду белое покрывало. А? Что?! Страж?! Он сидит на моём плече? Что это значит? Я жертва?! Или что?!

-Уйди, подлая птица! Кыш!

Мне кажется, или этот ворон скорчил рожу? Нужно отдохнуть. Слишком много эмоций. Но что ему нужно? Он не улетает!

-Да брысь же ты!

Ай… Птица больно сжала моё плечо, когти впились глубоко в кожу. Ой! Крылья ударили моё лицо… Фух… Он улетел. И что это было? Поведение ненормальное. Как же меня напрягает вся эта ситуация! Мне страшно. Илона, ты где? Ч-чт… Илона?! Илона! Нет, нет, нет! Кровь… Висок разбит… Боже мой… Илона… Только не умирай… Я же… Я не смогу без тебя, Илона… Глупцы! Разве их смерть что-то решит?! Эти идиоты сейчас переубивают друг друга, но для чего? Впрочем… Мне теперь всё равно.

-Илона… Слышишь меня? Пожалуйста, не засыпай. Хотя бы ради меня… -Слёзы? Я снова плачу? Жутко. — Илона, милый, ну почему ты такой?

Всё. Он мёртв. Что мне теперь делать? Закрою ему глаза.

Что ж, нужно принести два белых покрывала…

*** Рассказывает Максим Троцкий ***

Чёрт… Трудно дышать… Я устал. Но зато убил этих двух… Я убил… Убил… Что?! Я… Руки, они в крови… Что я… Что я наделал?! Это же невозможно! Что со мной случилось? Меня как будто отключили. Игорь. Где он? Фух, с ним всё в порядке…

-Гарь… Что мы наделали?

-Ничего.

-Ты больной?! Мы убили трёх человек! Ты что, не понимаешь?!

-Мы ничего не сделали. Чтобы "что-то сделать" нужно чудо. А у нас такой вещицы нет.

Игорь… Я тебя не узнаю. Ты какой-то серьёзный. Пугает. Ай, блин… Больно…

-Ммм? Макс, ты чего скрутился?

-Зацепили меня, — под правым ребром я нащупал что-то острое, торчящее из моего тела. — Только почему я раньше не заметил?

-Аффект.

-Ах да.

Игорь попробовал вытащить этот, судя по всему, кусок стекла. Ааа! Это больно!

-Готово. Держи.

-Стекло, да… Но почему боль была тупая?

-Ты посмотри, оно совсем не острое. У тебя там вся кожа разодрана.

-Плевать я на неё хотел… Тц… Эта ворона на меня так смотрит.

Птица сидела на трупе убийцы Оли. Она как будто присматривалась ко мне. Мерзко. Кровь на руках засохла. Дышать до сих пор трудно, а в висках стучит так, что хочется прижаться к какой-нибудь льдине, чтобы от холода не чувствовать боли. Ветер? Откуда? А, это птица прилетела сюда.

-Ну чего тебе надо, чучело? — я протянул руку.

Хах. Ворон забрался на неё. Чувствую себя монгольским ханом с соколом. И кстати… Взгляд у этой пташки какой-то… Мудрый? Хм, чистит свой клюв о мою руку. Деловой. Ах, чёрт! Это курица прокусила кожу до крови!

-Кыш, урод пернатый!

Боже, какой хриплый голос у этой птицы. Он пугает. Карканье ворона, что может быть страшнее? Мне всегда было неприятно от этого. Да когда он успокоится?

Женский вскрик.

-Маруся?

Она? Ну-ка, чего она там кричит? Тц, стоит, закрыв лицо руками и выронив какие-то белые полотенца.

-Ну чего ты?

-С-страж… Подал голос…