жизнь — каждодневное путешествие по улицам-моргам, переваривание в желудках переполненных трамваев. с той лишь разницей, что на выходе ты останешься в своём изначальном виде, разве немного озлобленным и помятым. словно тебя жевали розовые дёсны беззубой старухи из фильмов Дэвида Линча. интересно, выбрасываются ли лётчики с балконов, травятся ли фармацевты цветными таблетками. а как быть с писателями? режут ли они горло листком бумаги, или пытаются вскрыть вены чёрной гелевой ручкой, придавая крови неприятный оттенок? писатель — очень неудобная профессия для суицида.

я люблю тебя, как любят момент сжатия сердца при резком падении. не важно, куда. в пропасть ли, в нирвану собственной восторженности и одиночества ли. ты пьёшь мёртвое море, оставляя на нём следы чёрной губной помады, и песочные иллюзии уносит ветром. остаются лишь шрамы. а линия жизни раздваивается, как язык у змеи.