Художник, а точнее художница. Стакан негазированной воды. Мольберт. Листок белоснежной бумаги. Палитра разноцветных красок. Кисточки разной толщины. Простой карандаш. Круглый ластик. Открытое окно. Колышущиеся от ветра занавески.
Она сидит на диване и продумывает до малейшей детали свою будущую картину. Художница одни рывком встает с дивана и бросается к мольберту. Да, сюжет готов. Сюжет полностью сложился в ее голове. Взяв карандаш, автор будущей картины проводит им по холсту. Штрих, еще штрих. И вот уже прорисовывается пейзаж. Озеро, лес, поля…
***
Как же хорошо там. Как же хорошо было там. Раньше, года два назад она была в тех местах, тогда еще была жива ее прабабушка. Она с родителями приезжала к водоему. Они купались, загорали, потом заходили в дом, помогали прабабушке, пили чай и уезжали. Девочка тогда не знала, что это было самое счастливое время. Она еще не знакома была со смертью, но вот настала зима. Прабабушки не стало. Дом продали, да, она жила одна. Больше девочка не была в тех местах, а жаль.
***
Юная художница вспомнила свое «раннее» детство, смахнула запястьем слезинки, текшие по ее щекам, промокнула губы и продолжила писать картину. К тому времени пейзаж в карандаше уже был готов. Она посмотрела на него, задумалась на минутку, и взялась за краски.
Озеро с чуть заметным коричневым отливом. Желтые и белые, занесенные в Красную книгу, кувшинки. Мальки красноперки и плотвы, щуренки и другая малышня. Она старалась изобразить все в точности до последней детали. То останавливаясь, то снова беря в руки кисточку, продолжала писать.
Голубое с белыми барашка небо. Где-то там, на облаках, была ее прабабушка. Художница ее очень хорошо помнила, поэтому она нарисовала едва уловимый лик любимого человека на небе.
Лес и поле. Вот, что потом написала на картине девочка. Она смогла изобразить каждую веточку, каждую иголочку, даже маленького ужика, ползающего, где-то в поле.
Ну, а в небе летали ласточки. Не только на картине, но и за окном.
Через несколько часов, она возьмет картину, уже высохшую, попросит папу прибить пейзаж в ее комнате, ну а ночью, случайно бросив взгляд на холст, она будет плакать, вспоминая ту, которой уже нет рядом.
