От автора:Долго не решалась выложить этот рассказ,ибо он заканчивается очень непонятно,а придумать продолжение мне лень.Так,что извиняйте с:
Журналистка уже битый час сидела с ноутбуком в руках. Сегодня ей предстояло сделать невозможное — написать статью о человеке, про которого никакой достоверной информации нет. Известно только, что он потрясающий художник-портретист и что его работы продаются за большие деньги по всему миру.
В интернете можно было увидеть галерею портретов. Больше всего он писал молодых женщин. То ли краски были какие-то особенные, то ли мастер работал так безупречно, но эти картины действительно стоили того, чтобы взглянуть на них вживую. А сделать это можно было только в его мастерской.
От просмотра репродукций в сети девушку отвлек телефонный звонок. Она вздохнула и взяла трубку. На другом конце оказался главный редактор журнала.
— Ну что, как успехи, Бетани?
— Не хочу вас огорчать, но тут кроме стандартной страницы фанатов ничего нет. Ничего о личной жизни, никаких фото и уж тем более техники исполнения. Хотя нет, подождите, я, кажется, нашла адрес его мастерской.
— Отлично. Через пять часов его анкета должна лежать на моем столе.
— Но…подождите! — не успела Бетани договорить, как в трубке послышались короткие гудки.
Девушка отложила в сторону ноутбук и решительно встала с дивана. Она отправится туда и добудет все, что удастся вытащить из этого таинственного художника!
Мастерскую было не так легко найти — пришлось кружить по частному сектору, пока один из прохожих не указал ей на двухэтажный дом на углу улицы. Бетани поблагодарила мужчину и пошла прямиком к дому, который стоял в глубине большого сада.
К счастью, калитка оказалась не заперта, и девушка с легкостью смогла зайти. Сад, полный цветов и фруктовых деревьев, был разделен дорожками из белого камня, ведущими в маленький двор с клумбами ирисов.
«Ну ничего себе дом у этого художника!» — девушка восхищалась красотой архитектуры.
— Вам не говорили, что врываться в чужой дом неприлично? — за спиной Бет раздался низкий голос. Она обернулась.
В тени дерева стоял высокий молодой мужчина, держа в руке пузырек с непонятной жидкостью.
— Я… Я просто… Калитка была открыта, и я подумала… — она совсем опешила.
— …вы подумали, что можно вот так просто прогуляться по саду? Это частные владения.
Повисло недолгое молчание, затем выражение лица молодого человека сменилось более дружелюбным.
— Я сам люблю гулять тут. Красота. Помогает обрести вдохновение.
Бетани немного расслабилась и попыталась улыбнуться как можно милее.
— Бетани. — она протянула ему руку.
— Кристиан. — юноша пожал ее и улыбнулся в ответ.
Они стали бродить по саду, затем зашли в холл дома.
— Чем вы занимаетесь, Бетани?
Этот вопрос застал ее врасплох. Надо бы соврать, иначе доверие будет потеряно, и она может лишиться достоверного источника информации.
— Я студентка. — три года назад это было бы правдой.- А вы?
— Я художник. Если хотите, я покажу вам плоды моего творчества.
Пройдя вместе с Кристианом в большой зал, Бетани застыла от изумления. Не менее двадцати замечательных, если не лучших, его работ составляли галерею вдоль длинной стены. Все это были образы молодых девушек. Каждый портрет вызывал восхищение, переходящее в страх. Поистине жуткими казались те, в которых взор героинь был обращен к зрителю. Образы отличались сюжетами, но одно оставалось неизменным — фарфоровая бледность тел, неестественные позы, и взгляд остекленевших глаз. Мертвый взгляд.
Мужчина переходил от одного полотна к другому, объявлял название картины и дату создания. Обойдя весь зал, журналистка остановилась.
— Я бы хотела написать работу об этих картинах. Могли бы вы рассказать подробнее о них?
— Разумеется могу. Только вот… — он помедлил.
— Что?
— Если вы решитесь, вам придется участвовать в этом до конца. Вы не передумаете?
Последние слова насторожили девушку. Он говорил об этом как об опасном занятии, слово предупреждая. Но когда статья была уже почти у нее в кармане, отказаться было бы глупо.
— Нет. — твердо сказала Бетани и двинулась вперед, сопровождаемая художником.
В следующей комнате располагалась настоящая лаборатория. Несколько компьютеров работали, подключенные к неизвестным девушке аппаратам. В прозрачных резервуарах кипели и пузырились разноцветные жидкости, похожие на ту, что была в пузырьке, который мужчина держал при первой встрече. Теперь же он поставил пузырек на один из столов, подошел к аппарату и стал регулировать его, поворачивая вентили в разные стороны.
«Настоящая лаборатория злого гения» — Бет усмехнулась собственной мысли.
— Можно сделать несколько снимков?
— В доме можно снимать все, кроме картин. Видите ли, некоторые из них еще не были представлены публике. Было бы обидно, если кто-то сделает это помимо меня.
— Конечно.
— Когда-то давно этот дом принадлежал моему прапрадеду. Он и построил эту лабораторию.
— Так это фамильный особняк?
— Вроде того. — усмехнулся мужчина. — Здание пережило несколько реставраций, но это крыло, в том числе данную комнату, не трогали никогда, разве что меняли оборудование на более современное. Сейчас я произвожу все свои краски здесь.
