На самом деле, это всего лишь мои размышления, которые я передала своему герою. Я люблю безликих персонажей, это и заметно.
***
Туман спасает этот мир.
Я валяюсь на диване, смотрю в окно, наблюдая, как туман обволакивает каждое дерево. Он ползёт по траве, оставляя на ней капельки росы. И там так свежо. Вскочив с дивана, я почти подлетаю к окну, открываю форточку, и воздух врывается в неё. Он пахнет травой. Он попадает в мои лёгкие, и я чувствую себя живым.
Я давно уже не ждал такого состояния.
Мне много раз приходила в голову мысль о самоубийстве. Я упорно отталкиваю её, словно надоевшее существо, которое хватает меня за шею, просачивается в голову и пытается изменить весь идеальный порядок, что там есть. Точнее, был.
Определённо, я знаю, что порядка не существует. Он – поверхностное явление. Для каждого – разный порядок.
Отвратительная погода. Столь же отвратительная, как и моё состояние. Я закрыл на ключ дверь своей комнаты, чтобы мать не вошла и не увидела меня, стоящего перед окном и вдыхающего свежий воздух. Я не хочу упустить ни капли его. Он – тоже живой.
Ничего страшного, что у меня воспаление лёгких, болезнь мало что значит.
Туман сгустился ещё сильнее. Скоро ничего не будет видно за его пеленой. Я рад этому. Яркость сменяется серостью, я чувствую себя уютнее. Серый цвет спасёт мир, цветной погрузится во тьму. Я закрываю глаза.
Именно сейчас, здесь, я острее почувствовал своё одиночество. Люди ненавидят меня, потому что я не поддаюсь их стереотипам. Люди, своими острыми словами и тяжёлыми кулаками, заперли меня в самом себе. Я до сих пор вижу их горящие яростью глаза и маниакальное желание сделать мне больно. Я не запомнил их, потому что сломанный нос невыносимо болел, и все мысли
обращены только к себе самому – «Что это было?!»
Они считают меня сумасшедшим, не подозревая, что они по всем параметрам хуже, чем я.
От этой мысли мне становится легче перебороть свою боль.
Я уверен, что они не способны воспринять меня таким, какой я есть.
Я уверен, что никогда не переступлю через себя, чтобы быть с ними.
Я уверен, что я нормальный.
Почему они могут плакать от боли? Почему я не могу? Почему я молчу?
Люди могут радоваться всему – любви, дружбе, погоде, да чему угодно! А я сижу, тупо смотрю на ползущий туман и ничего не чувствую, кроме жалости к себе. Меня бьёт озноб, но я уверен, что это мне кажется. Мне безумно нравится чувствовать себя ужасно. Быть отвратительным – это моё предназначение. Так сказали другие. И я был с ними согласен.
У людей огромное преимущество передо мной. Они – живые. А я, скорее всего, робот, но кого это волнует…