Не знаю, получилось это или нет. Я давно пишу стихи, но особой красоты в получившемся не вижу. В общем, читаем, критикуем, разбиваем меня на голову. Я знаю, что мало, но больше в своём столе ничего не нашла.
***
Я вижу смерть на мраморных вокзалах,
На поездах, купэ и зеркалах.
Её встречаю в выставочных залах,
Но это больше не вгоняет в страх.
В противных мыслях, в серых откровениях
И целый день бок о бок, рядом с ней.
Она — мой мир, а в ней есть вдохновение.
Да, это глупо,
Но ведь с ней светлей.
Она — мой мозг и яд,
Моё признание и моя боль, и холод до костей.
Мне нужен её взгляд, мне нужно оправдание
И тонкость её мраморных кистей.
Она — мой друг, навеки неотъемлемый
И часть меня, и дни, ижизнь, и век.
Для человека это непреемлемо.
Но, кто сказал, что я есть человек?!
(Теория апокалипсиса).
Сегодня стало очень жарко
И душно, как в театре.
В огромном зале смерть на стол
Свои бросала карты.
Взяв покер в жизни и судьбе,
Смерть улыбается тебе.
И тёмный плащ, как на ветру,
Вздымался, замирая.
Сегодня этот мир умрёт.
Судьба … она такая.
Дыра разверглась под землёй,
Истошным воя криком.
И черти в кости вгрызлись враз
Отчаянно и дико.
И кровь, и хоровод камней,
И стон, и пламени над ней.
И смерть, как в чёрном одеяле,
И перевёрнуты медали,
И мыщцы вместо глаз …