Это должно было быть частью чего-то.
Я не умею писать про любовь. Тем более, я не умею писать со смыслом.
Не пытайтесь понять, о чём это.
Это недоработанный вариант, ещё даже без названия.
На сайте очень много милых и добрых рассказов.
Вот вам что-то другое.
Падающего – подтолкни.
(Ф.Ницше)
Утро одёрнуто серебряной пеленой.
Они просто не дали мне выбора. Они не дали мне жизни.
А вокруг сплошной воздух, и в нём задыхаешься, теряешься от этого бесконечного, сплошного обилия кислорода.
Небо берёт очень много воспоминаний. Когда оказываешься один на один с небом, всегда становится страшно. Оно знает всё, всё помнит. Оно видело твои глаза.
И, может быть, теперь мне нужно правды. Я и так знаю всё. Впервые за все эти годы я замечаю явное сходство между тобой и облаками.
Небо не плачет. И я знаю: ты не плакала тоже.
Заглушая шум винта, воздух насвистывает, шепчет. «Это ты убил её», — говорит он, — «Ты виноват в её смерти».
Верить или нет? Впрочем. … Как дёшево я продал эти глаза! Как дёшево, как пусто! Да и за что? За себя. За то, что я есть сейчас.
Стоило ли? Она ведь всё равно бы не смогла ничего исправить. Значит, стоило? Но воздух молчит. И небо молчит.
Оно не хмурится, нет. Оно не убьёт меня молнией, не запутает в облаках.
«Возможно, ты прав», — говорит оно, — «Возможно. Но ты лично заводил её в газовую камеру. Помнишь, что она тогда сказала?»
Я помню. И так же помню, что она говорила раньше. Но эти слова, безобидные, простые, отразили последний шаг её мира.
«Задёрни в моей комнате шторы», — сказала она, и за ней закрыли дверь.
Я не думал о ней. И не вспоминал. Так было надо.
«Ты не заплатишь за свои грехи на том свете», — шептали облака, — «Ты не попадёшь в ад. Ты уже в нём».
И это было не так страшно, как могло казаться: вернуться в свою квартиру, где ты жил с человеком, которого убил.
Вроде бы, всё то же, что и раньше. То же, но не то. Как будто часть твоего сердца вырезали, сожгли, растоптали, но ты всё ещё стараешься её найти. Стараешься, пусть ничего и не будет.
Сегодня у неё был бы День Рождения, если бы не этот 12 день с момента смерти.
Эти люди … Я до сих пор работаю на них, а ведь это они привели её в мой дом. Они заставляли меня контролировать каждый её шаг.
Они … убили её?
«Нет», — шёпот сливается со звуком уставшего больного мотора, — «Её убил ты. И никто кроме тебя. Страдай. Всегда страдай».
Но горевать, оплакивать, мыслить я больше не собираюсь.
Я уже сделал ошибку. Непоправимую.
И теперь я просто направлю свой самолёт вниз.
И отомщу им. За всех. За всё.
(31.10.13)