Это утро сменило холодную и совершенно беззвездную ночь. Тихий шепот ветра, доводившим до дрожи, эхом разлетался по улицам. Яркий, искристый снег лежал на земле, подобно роскошному ковру, лежащему на мраморном полу Зимнего Дворца. Толпы людей, ежесекундно что – то восклицая, тянулись по всей улице. Дорога, по которой они шли, казалось бесконечной и ведущей в пустоту, в раздольное веселье, и в раскрашенный обманчивым перламутром мир. В одно мгновение веселая толпа остановилась. Маленький мальчишка, показывая пальцем вперед, залился громким смехом.
— Опять эта безумная — словно сплюнув желчь, процедила женщина преклонных лет, сдвинув брови, отчего выражение ее лица приняло еще более злобный вид.
Под старым увесистым дубом стояла девушка в белоснежном свадебном платье. Её взгляд блуждал, ни на секунду не останавливаясь. На бледных щеках играл слабый румянец, а губы скривились в усмешке. Она стояла, еле дыша, словно отвергая реальность, так больно бившую её по лицу.
— Я чувствую вкус греха. Я ощущаю его сладость. На своих губах…- лихорадочно сжимая в ладонях, таявший снег, и задыхаясь от подкативших к горлу слез, шептала девушка.
Она упала на снег. Как маленькая девочка, размахивая руками и смеясь. Сегодня ровно год. Маленькая женщина, одетая в свадебное платье. Она должна улыбаться.
— Где твое счастье, Миранда?
— Под землей.
Снова смех. Шумная толпа уходит, продолжая свой путь.
— До свидания…
Миранда не хочет вставать. Холод, пробирающий до костей. Что ж, пока она не чувствует его, он не страшен.
Маленькая женщина. Невеста.
— Чувствуешь вкус греха? Прощай.
