Вряд ли вы разберётесь в этом тексте. Автор сама ещё не разобралась. Минимум слов, максимум смысла.
Это не сладкое романтическое нытьё, а потому я жду отрицательных комментариев.
Один … Два …. Три… Больно ли это: чувствовать, как ломаются кости? И зачем лететь вниз на холодный асфальт, когда всё ещё можно было изменить? Куда катится мир, от которого остались одни обломки? Четыре … Пять … Шесть … Они вводят себе под кожу очередную дозу и улбыаются, не понимая, что это был яд. В гонке за временем мы теряем самое важное — себя. Усталость вовсе не оправдание распятой мечты. Семь … Восемь … Девять … Как же надоела будничная похоть. Что будет, если встать против потока бешеной толпы? Через сколько минут ты сломаешься, если не уверен в себе? Один … Два … Три … Внутри меня только чёрная жижа грязи, но искусство подпитывает её. Человечество давно умерло, но ещё не подозревает этого. Разве нормально, что машины умнее нас? Четыре … Пять … Шесть … Тишина проникает в твой мозг. Её молчание губительно, как морфий. Ты не спасёшься. Ты будешь лежать в пучине. Мимо плывут большие рыбы. Они красивы, не правда ли? Семь … Восемь … Девять … Какого это, когда черви пожирают твою плоть? Они вгрызаются в чужое мясо, поглощают твоё прошлое? Страшно? Нисколько. Задумайся, люди ведь делают то же самое. Один … Два … Три … Зачем люди убивают себя наркотиками и прочей дрянью? В чём прелесть отчаянного садизма? Когда ты вонзаешь нож себе под кожу, это — боль или наслаждение? Четыре … Пять … Шесть … В каком же я кругу ада? Или наша хвалёная святость всего лишь синоним пошлости? Всё в этом мире бесполезно. Стремись и дальше к пустой цели. Для других она ничего не значит. Семь … Восемь … Девять … Это любовь или очередной закон биологии? Неужели, мы привязываемся к другим людям лишь для того, чтобы не остаться одним в темноте? Та чёрная фигура за окном … Это же только плод твоего воображения, верно? Или …. Один … Два … Три … Эти цифры, как на детских карточках. Но сейчас карточки закапаны кровью. Что ты выберешь : страдания или кокаин? Четыре … Пять … Шесть … Твой собственный гений убьёт тебя. Улыбки красивы, но это всего лишь отражение пустоты. Как изенится твоё мировозрение, когда ты прочиатешь жестокость на эппелептически-бледном лице? Если в детстве нас пугали монстрами, значит, в жизни есть что-то пострашнее. Кладбище — последнее пристанище. Вечный сон и отдых, тупая безмятежность. Не этого ли ты хочешь в течении всей недели? Семь … Восемь … Девять … Сосчитай свои пороки. Наверное, ты не знаешь такого числа? Кто управляет нашим сознанием? И какая тёмная сила таится в нас. Может, мы не просто живые существа ……. Десять. Смерть.
