Ну, я как всегда. Выходные — а я экспериментирую. Надеюсь, что удачно. Приятного прочтения.
Потянулись тоскливые дни. На улице стояла страшная жара. Грозы происходили достаточно часто, и из-за этого у меня нарастал страх.
Пожар в моём старом доме, смерть доброй старушки так и стояли у меня перед глазами, и как будто сковали меня в раскалённые железные обручи. Слишком тяжела моя вина.
Невнимательность и рассеянность – главные мои недостатки, справиться с ними я не могу.
Горячая волна. Огонь совсем рядом.
Дикие крики. Паника витает в атмосфере, заражая бегущих людей.
А я сижу на земле, и мне всё равно.
Это не я там сгорела.
А история не должна повториться, решаю я и подбрасываю в печь сухих веток. Но почему меня мучает что-то, чему я не могу найти названия?
Предчувствие.
Ничего не понятно в этой жизни. Убегая тогда из дома, я хотела убить время, которое должно было понадобиться для того, чтобы согреть холодные комнаты. Но время жестоко обмануло меня. Оно тянулось быстро, слишком быстро. Я не смогла его обогнать.
Всё случилось без меня. Я пришла, когда уже было поздно что-либо изменить. Она, добрая леди, умерла там, в горящих стенах.
И это моя вина.
Я рисовала этот пожар, разрывая ручкой бумагу. С яростью я черкала по белой поверхности. Это начало безумия.
Я рисую мёртвую старушку и себя. Она – лежит на чёрной земле, я же повисла над ней, как мишура. Мертвецу я не придала красок, зато себя раскрасила в чёрный цвет.
Мёртвая и безумная. Белая и чёрная.
Такой удивительный контраст. И железные обручи сковывают мою душу ещё крепче. Ещё короткий вздох.
Меня никто не винил. Напротив, меня жалели.
Но было бы за что.
Мне говорили, что это случайность. Воля святого провидения.
Оно всегда загоняет нас в отчаяние, думаю я.
А сирень отцвела, и больше мне незачем думать, что ничего не изменилось.
Камин ли, оставленный мною, виноват?
Или, может, кто-то совершил поджог и скрылся?
А кто остаётся с вечным чувством вины? Я.
И можно ли что-то ещё изменить?
Я найду ответы.