До ночи ещё далеко. Тьма спит. А я сижу и пишу всякий бред. То, что я пишу — не литературные произведения. Я не знаю, что это. В этом можно найти что-то своё. Я нашла полный пессимизм. Дело в том, что я впала в глубочайшую депрессию, из которой довольно сложно выбраться. Я, наверно, за неделю растратила весь свой запас позитива. Ну и наплевать. Пусть так. Мне нравится моё состояние души. Я ничего не буду менять.
Я мечтаю исчезнуть. Раствориться во тьме. Я знаю, она примет меня. Но этому не бывать никогда. Тьма бездушная, она всего лишь пелена, сотканная из ночи. Но для меня она — существо. Живое.
Ночь будет длинна. Кажется, утро никогда не прогонит её. Не понимаю тех, кто всю ночь спит. Наоборот, ночью начинается совсем другая жизнь. Жизнь без правил. Моя стихия.
Я окружена бриллиантами. Бриллиантами? Боже, как я могла ошибиться? Это просто осколки, сверкающие на солнце. Уффф.… Ненавижу солнце. Оно убивает мою хрупкую душу. Но это ничего. Скоро, совсем скоро придёт тьма. Ночь. Она успокоит меня, подарит мне вдохновение, которого мне так не хватает. Я подхожу к окну. Проклятый мороз! Его узоры скрыли от меня пустынную улицу. Я тихо завидую ей. Улочку обнимет ночь, тьма накроет её своей мрачной пеленой…
Я хочу бежать. Хочу просто почувствовать себя счастливой. Я закрываю глаза, и всё исчезает. Моим сознанием завладела тьма. Я представляю аллею, тени, играющие под луной. И себя. Тени подвластны мне. Я — её темнейшество. Я — Тьма. Кто-то боготворит меня, а кто-то ненавидит… Для кого-то я — вдохновляющая, а для кого-то — мучительная. Каждый видит свою тьму. Она разная. А, значит, я никогда ей не стану. Мне остаётся только сидеть в комнате, усыпанной осколками ночной сказки.
Я счастлива. У меня есть всё, что я хочу: темнота, ноутбук и вдохновение. Осколки я вымела, я недостойна их дружбы. Они красивы. У них нет души? Ха-ха. Они чувствуют гораздо больше, чем я. Я теперь бесчувственная. Я потеряла своё сердце.
В соседней комнате включили свет. Проклятье! Как они не понимают, что один-единственный луч света может убить тьму?! Прогнать моё вдохновение! Я хочу кричать так, чтоб вылетели оконные стёкла. Ненавижу этот яркий луч. Он меня убивает. Как убил мою тьму. Зачем?! ЗАЧЕМ?!
Нет меня. Исчезла без следа.
Нет меня. Наверно, умерла.
Нет меня. Есть тьма.
Нет меня. Ночь не выдаст. Я верю.
Это не стихотворение. Я не поэт. Никогда не напишу ничего стоящего. Бред льётся вдопадом из моей головы. Вот что делает с человеком болезнь… Ха-ха. Какая ерунда! Чёрт. Быстрее бы снег растаял. Глаза болят от этой мнимой "красоты". Но и весну я тоже не жду. Не люблю её. И лето тоже. Летом не бывает тёмных ночей. А хотя… я успеваю соскучиться по тьме. И это хорошо.
Чёрный чай. Только чёрный. Мой любимый цвет. Всё должно быть чёрным, чтобы мне нравиться. Ах… так приятно. Чай такой горячий! Больно… Но эта боль доставляет мне удовольствие. Пусть. Боль — подруга Тьмы.